hoje e sempre, a mesma angústia do final de cada sessão de composição dorida e violenta. todos os minutos depois dos ensaios em que se finge sózinho a grande orquestra. o escuro que resta depois dos concertos, a protecção das bambolinas que eram há pouco a lua e as estrelas. todos os pensamentos novos e as alegrias velhas, também elas repetidamente tristes. hoje não é quinta-feira e ainda não falo de música.
