o biombo de gamoneda

red screen, lincoln seligman.
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pintaram a parede da frente hoje de manhã. não sabemos de que côr. estamos dobrados como fetos e alguém recita o livro do frio. quase que não ouvimos as palavras que passam por cima dos músculos contraidos. bafejamos, dois ou três, quando se ouve "cheguei, enfim; este não é o meu lugar, mas cheguei". um de nós acenou, ainda. não fui eu. lá fora deve estar um cartaz que anuncia "fresco".

esta cela e a do lado

quase não nos movemos.
saímos uma vez por dia:
ontem à tarde,
hoje de manhã cedo.
quase não vemos rostos
apenas se ouvem murmúrios.

as mensagens que escrevemos
as mortalhas de cigarros
a letra miuda
o espaço que deixamos
o fim das linhas
o fim dos textos
sempre à espera
a cela do lado

ao lado.

noite noite noite noite noite noite

estamos aqui fechados para sempre!

a noite de todas as manhãs

que tempo faz neste verbo
quando os olhos sem as palavras
guardam em silêncio
o inverno de junho?

podemos nós cair no céu
assim, manchados de tinta permanente
na camisa e nos dentes?

xviii

Impetuoso, o teu corpo é como um rio
onde o meu se perde.
Se escuto, só oiço o teu rumor.
De mim, nem o sinal mais breve.

Imagem dos gestos que tracei,
irrompe puro e completo.
Por isso, rio foi o nome que lhe dei.
E nele o céu fica mais perto.

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eugénio de andrade

as asas de um desejo

quero voar!

de acordo com a "academy of achievment" são seis os princípios que conduzem ao sucesso: paixão, visão, preparação, coragem, perseverança e integridade.

o imenso: quero voar!

ao desafio do vidro azul

1. total music volume in my computer:
quase 20 gb.

2. the last cd i bought:
em simultâneo: arild andersen group - electra; keith jarrett - radiance e yann tiersen - les retrouvailles.

3. song playing right now:
yamore: salif keita e cesária evora.

4. five songs i listen to a lot lately, or that mean a lot to me:
dança das cabeças - egberto gismonti
my song - jan garbarek
koln concert - keith jarrett
i remember clifford - stan getz / kenny barron
raga sindhi bhairavi - ravi shankar
(mean a lot!)

four people to whom I'm passing the baton:
pedro, sarah, juno e lbs.

fahrenheit 99

no verão em que este blog nasceu, ardia como agora todo o país e passávamos as noites quentes à espera dos primeiros posts. não houve silly season. passámos a relatar as nossas vidas em tempo real. nunca a solidão teve tanta gente. este verão vou estar à espera. abro hoje oficialmente a época de verão do blog. o que vos arde?

agenda

logo à noite no tagv, a ante-estreia (? - depois do lançamento a 26 de maio) do filme "adriana" de margarida gil com a presença da própria. pelas 21 horas a realizadora dará uma entrevista na ruc (sunset boulevard). o argumento foi escrito por margarida gil e maria velho da costa. lá estaremos.

de rimbaud a biolay

volto do chão, do inferno, do dever cumprido, da realidade. salvou-me de rimbaud, enquanto dançava, o teu beijo e a música de benjamin biolay que ainda dançamos.

le marathon des mots

Chaque printemps, désormais, sera fait à Toulouse d'émotions et de surprises. Cette grande capitale des mots n'a pas fini de nous étonner.

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le marathon des mots, toulouse.

du 26 au 29 mai 2005.

bibliofilia

a cavalo de ferro editou este mês "biblioteca" o livro com que zoran zivkovic ganhou o world fantasy award de 2003. facto extraordinário para um não anglófono, partilhado apenas com borges, calvino e süskind. "biblioteca" é um conjunto de seis contos fantásticos sobre escritores que descobrem sites com os livros que irão publicar (biblioteca virtual), o homem que vê nascer na sua caixa de correio a literatura universal completa (biblioteca particular), o leitor que visita um arquivo dos diários de todas as pessoas que já viveram (biblioteca noturna), e mais sobre o inferno (biblioteca infernal), o livro que tem em si todos os outros (biblioteca mínima) e ainda a história de um livro de bolso no meio de encadernações de luxo (biblioteca requintada). zivkovic lembra outros escritores que fantasiam sobre gostar de livros e agrada aos leitores que sabem que uma biblioteca é um lugar mágico. um livro de culto a fazer jus ao mote da editora que usa o poema "no thanks" de e. e. cummings como regra de estilo.

natureza morta

eu era esse braço estendido numa prova de contacto e ela mostrava-me os olhos, quase completamente brancos, de um modo que não sabia nunca se era ela o espanto ou se esperava ao meu lado a surpresa assídua e pontual do fim das tardes. ouvíamos o mesmo vinil de peter frampton durante horas e os dias novos apanhavam-me sempre com o braço estendido ainda.

e nada, nem mesmo a chuva, tinha mãos tão pequenas.

o último namur

La rose
Et le promeneur fatigué sont là
Qui écoutent le merle
Et les solitudes noires du pré.
L'un et l'autre sont assis
Au bord de l'herbe, au bord de la pensée,
Tout au bord du vide.
L'un et l'autre,
Comme autant de cristaux et de cendres
Qui se souviendraient encore de l'étoile jaune.
L'un et l'autre regardent le monde
Et cette douleur
Cachée dans la bouche des hommes.
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Les ennuagements du coeur, Yves Namur.
Ed. Lettres Vives, 2004.

us

They made a statue of us,
and put it on a mountain top.
Now tourists come and stare at us,
blow bubbles with their gum,
take photographs have fun,
have fun.

They'll name a city after us,
and later say it's all our fault.
Then they'll give us a talkin' to,
then they'll give us a talkin' to,
'cuz they've got years of experience.

We're living in a den of theives,
rummaging for answers in the pages.
We're living in a den of theives,
and it's contagious, and it's contagious,
and it's contagious, and it's contagious.

We wear our scarves just like a knoose,
but not 'cuz we want eternal sleep.
And though our parts are slightly used,
new ones are slave labor you can keep.
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soviet kitsh, regina spektor.

agenda

andreas scholl, o maior contratenor de todos os tempos, vem finalmente a portugal. depois de anunciado para o porto 2001 e cancelado, apresenta-se na casa da música no porto a 28 deste mês. definitivamente a não perder.

queima

sete da manhã
o calendário a arder

no meio do nevoeiro,
até a velha torre
lembra um abraço.

rêve

passaram vários anos sem conseguir lembrar-me dos sonhos, o que por si só é revelador. tudo tem um significado quando se tenta interpretar o sonho. por essas noites dormia agitado, evitava a companhia, farto das queixas na manhã seguinte. conheci depois mireille. lembro-me perfeitamente de nos apresentarem e do manto branco de alheamento que se seguiu a revelar-me que vinha de limoges. não recordo nada do que me disse depois. mergulhei numa sala sem mobília, tranquila e branca, onde apenas se podiam ver labirintos de peças de porcelana pelo chão. sonhei desde esse dia com mireille ou a sua sala e as minhas noites foram bailados delicados na última curva de um gomil.

türkiye cumhuriyeti

eu queria levantar-me às cinco e meia da manhã e ouvir o primeiro chamamento. pedia para acordar num filme de nuri bilge ceylan com argumento duras. parar o dia na hora amarela. acima de tudo, parar o dia na hora amarela. a marguerite que se danasse mais o seu autoritarismo guionista.

submissão

eu vi o neto de van gogh
no chá de maçã e no simit
vi o borges do avatar
e repeti de sting
o teu verso preferido
if you love somebody, set them free

paul auster: em memória de mim mesmo

Tão-somente ter cessado.

Como se eu pudesse começar
onde cessou a minha voz, eu mesmo
o som de uma palavra

que não consigo articular.

Tanto silêncio
para trazer à vida
nesta carne apreensiva, o ribombar
do tambor das palavras
na interioridade, tantas palavras

perdidas na amplitude do meu mundo
interior, e assim ter sabido
que apesar de mim
eu estou aqui.

Como se fosse isto o mundo.
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poemas escolhidos, quasi, 2002.

burka

baudelaire dizia no spleen de paris qualquer coisa como:
o pior dos males é o que é feito por estupidez.

renascimento

de certo modo, a mais duradoura paixão da minha vida chama-se leonardo. como acontece em grande parte das paixões, o ciúme mancha, mais tarde ou mais cedo, um sentimento que se queria imaculado. aconteceu-me depois da publicação do livro do senhor brown. recusei-me, obviamente, a ler o livro, usando primeiro a desculpa da letra pequena na versão de bolso em inglês e depois a legitimidade do meu preconceito pela ilustre companhia de não-leitores. mas hoje, na data do seu aniversário e cansado de ser estúpido, reconciliei-me com leonardo. foi a abertura do site do google que o provou: permiti-me um sorriso de ternura, genuíno. diz duchenne e damásio que uma alegria verdadeira provoca essa espontaneidade solicitando dois músculos, o grande zigomático e o orbicular palpebral inferior, sendo este usado apenas de forma involuntária. é a alma que fala e, sendo assim, não faz sentido tentar contrariar. volta leonardo, perdoa-me.

agenda

"Paul Auster, cujo romance mais recente, A Noite do Oráculo, foi há pouco publicado entre nós, vem a Lisboa por ocasião da saída, em nova tradução, do seu romance (de 1990) A Música do Acaso. É uma oportunidade única para ouvir falar de si e dos seus livros, de o escutar em algumas leituras, de decifrar talvez o mistério desse caderno azul de fabrico português que o escritor Sidney Orr (protagonista de A Noite do Oráculo) compra ao chinês M.R. Chang na papelaria Paper Palace de Nova Iorque... Um encontro a não perder, com um dos maiores romancistas contemporâneos."

Conversas
Culturgest, Sala 2
29 de Abril
21h30
Entrada Gratuita: levantamento de senha de acesso, 30 minutos antes do início da sessão, no limite dos lugares disponíveis.

a letra imensa

(kafka, robert natkin, 2004)

para ela basta a letra k para ganhar a sua atenção. contei-lhe há dias a história de benjamin kantarovich, o "ratinho" tio-avô de moacyr scliar. a mim brilharam-me os olhos com as suas ideias de revolucionar a alfaiataria fazendo paletós com a manga esquerda mais curta facilitando o uso do relógio de pulso. ela apenas perguntava quando aparecia kafka na história, sem sequer prestar atenção aos detalhes do golpe de 64. no principio do ano escrevi-lhe um post em código misturando james coleman, pedro mexia e ruy belo com o seu kafka. arrisquei-o numa derradeira tentativa de ter um convite seu para jantar. ela não o leu sequer. em março desesperei em berlim por não entrar no comboio para praga. não queria ir sozinho. sabia que lhe podia dar um dia a minha primeira visita à cidade de k na sua companhia. valeria um desflorar. ela não o entenderá. ainda me guardo para ela mas não sei se serei feliz com a sua letra imensa.

who would you like to see on the turner prize shortlist this year?

i would like to nominate the following artist for the turner prize 2005:
juno doran
deadline for nominations: 11 may 2005

parte-se-me o corpo

o corpo sussura, sim, ao princípio o corpo sussura mas no final grita.

o noise pop de são francisco de 2004, confirmado na zambujeira-do-mar/sudoeste de 2005: devendra banhart a 5 de agosto.

canção do dia de hoje

chegou hoje a tradução de frederico lourenço da ilíada de homero. conforme prometido, li em voz alta a introdução e os primeiros versos. a versão original era cantada para ajudar a decorar tão longa história mas perdeu-se a música há muito tempo. mesmo assim, o vizinho de cima tentou acompanhar com o saxofone o que resultou numa versão a meio caminho entre o acid-jazz e o chill-out. a vizinha do lado sorriu da sua varanda quando ouviu o primeiro verso: canta, ó deusa, a cólera de aquiles, o pelida.

noite alta, ainda ecoam no condomínio os versos da ilíada. a insónia faz-me contar significados possíveis para o facto da primeira palavra da ilíada na versão grega ser "cólera". repito a fórmula que usei nas noites brancas para os lusíadas que terminam com a palavra "inveja".

hoje não me apetece contar carneiros depois de ver a fátima lopes na sic notícias.

o fim da acídia

a partir de hoje este blog deixa de poder ser lido em silêncio. concordo em absoluto com santo agostinho que nas suas confissões se insurge contra ambrósio, o bispo de milão, por ler em silêncio sem mover a língua. em alexandria, pérgamo, cartago e roma não se lia assim. a tradição da leitura em voz alta que se quebrou no século IX no scriptorium monástico deve ser retomada. a leitura em silêncio propicia o sonhar acordado, o perigo de acídia, "a destruição que devasta ao meio-dia". um leitor que se fecha no silêncio é um leitor perigoso. por tudo isso, este mundo prepara-se para ser um audioblog de terceira geração. não me refiro aos ficheiros de som no arranque da página mas prometo mais detalhes para breve.

cam

como o teatro também é mentira, fez o acaso que voltasse neste dia primeiro de abril. por engano, entrou e não prometeu voltar nem disse adeus. obviamente, não se pode pedir que volte mas este palco é diferente quando ele está.

bailado, boi alado

eis o homem, caro leitor. mas os poetas são animais duma exótica espécie antediluviana, onde todos os seres vindouros e passados coexistem, misturando e confundindo as suas formas. lembram os bois alados de dario. com as patas esmagam a terra e as suas asas fendem as nuvens e vão queimar-se nas estrelas. são monstros. aterrorizam os deuses e os demónios; os demónios com as patas e os deuses com as asas. e os homens passam por eles na rua, como quem passa por outro homem... não admira; cada homem é a medida do universo. por isso, ele cabe dentro do palmo do meu vizinho sapateiro e do palmo de newton... pobre universo e pobre newton.

xxxv, o bailado,
teixeira de pascoaes, 1921.

céu adentro

habito por estes dias as telhas quentes do fim da tarde na cidade deserta de vontade. chamam-me os pássaros e a luz. tenho dentro de mim o peso da terra a acenar desculpas em fórmulas razoáveis, lógicas e ainda assim erradas. preparam-se já os olhos para a vertigem de amanhã.

lux

"bem estreito é o fio da navalha! entre dois perigos me equilibro: de um lado ameaça-me a ávida boca do excesso, do outro a amargura da avareza que de si mesma se alimenta. e teimo na recusa de optar entre a orgia e a ascese, ainda que com isso me sujeite ao suplício em brasa dos desejos. não sou livre nos meus actos, por isso tudo me pode ser desculpado. mas este conhecimento não me basta. o que procuro para a vida não é uma desculpa, mas exactamente o seu contrário: é o perdão que busco. descubro, afinal, que se não levar em conta a minha liberdade, todo o consolo é enganador, mera imagem reflectida do desespero. de facto, assim que o desespero me diz -- "perde a esperança, o dia não passa de um momento de trevas entre duas noites", há uma falsa voz que me grita -- "tem confiança, a noite não é mais que um momento de trevas entre dois dias".
a humanidade, porém, não é de palavras que precisa; anseia por um consolo que ilumine. e mesmo aquele que deseje tornar-se mau -- agir como se todos os actos fossem defensáveis -- deve ter ao menos a bondade de notar quando o consegue.
é impossível saber quando cairá o crepúsculo, impossível enumerar todos os casos em que o consolo se fará necessário. a vida não é um problema que possa resolver-se dividindo a luz pela escuridão ou os dias pelas noites, mas sim uma viagem imprevisível entre lugares que não existem."

stig dagerman
a nossa necessidade de consolo é impossível de satisfazer
fenda, 1995.

hoje: um dia sem árvores

de manhã cedo a cor da paz era verde e os pássaros defendiam os ramos. vi uma raíz branca e velha numa tentativa de atropelar abril em março.

momentos

suavemente nestas pregas irregulares
enroscado e quente como a criança da páscoa
uma respiração tão ténue, peso angélico

não posso negar que me alheio de vez em quando
mesmo nestes momentos amorosos

para campos estivais que reclamo como meus
onde posso ficar deitado e sentir-me
em paz com a minha morte
de braços e pernas esticados

não posso negar que sou fraco de vez em quando
mesmo nos meus mais fortes momentos

e a forma como gritas comigo
não sei por que ficas

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moments, mark kozelek
nights of passed over / noites de atropelo
trad. vasco gato.
quasi, 2002.

criar mundos

criar como tolkien uma terra média ou fazer como carrol um país das maravilhas, pode ser um passatempo interessante. as manas sara e teresa costa desenharam um site sobre construção de mundos, uma actividade complexa que envolve, entre outros, os domínios da literatura, ciência, antropologia, linguística, mitologia e história. além das ferramentas de ajuda, apresentam ainda as suas preferências fantásticas em termos de livros, filmes, bd e manga e anima em geral. um site a visitar para partir para uma aventura viciante.

Today Has Been OK

Friends tell me it's spring
My window show the same
Without you here the seasons pass me by
I know you were not new
That loved like me and you
All the same I miss you
Today has been ok
Today has been ok

The preacher lost his son
He's known by all in town
He found him with another son of God
Feeding on the prayer
Nevermind what God said
But love had lost its cause
And I thought today had been ok
Today has been ok
Today has been ok

Wind has burned your skin
The lovely air so thin
The salty water's underneath your feet
No one's gone in vain
Here is where you'll stay
'Cause life has been insane but
Today has been ok
Today has been ok
Today has been ok
Today has been ok
________________________________________
Today has been ok, Emiliana Torrini.
Fisherman's Woman, Rough Trade, 2005.

angelu - ággelos

hoje de manhã, a caminho da fábrica, a camioneta que seguia à minha frente sacudiu uns ramos de amendoeira à beira da estrada e choveram muitas pétalas que encheram o meu pára-brisas. senti o sinal como mathilde naquele longo domingo. soube depois que era um anjo que se despedia e não mais vivi no dia de hoje.