Martin Parr, Positano, Italy. 2014.

"Os dias de verão vastos como um reino"

Os dias de verão, Dual, Sophia de Melo Breyner, Moraes 1972.

Sarah Sze, River of Images 2023. 

Installation view, Sarah Sze: Timelapse, Solomon R. Guggenheim Museum, New York, 2023. © Sarah Sze. Photo: David Heald © Solomon R. Guggenheim Foundation, New York.

"o tamanho deste vento é um triângulo na água
o tamanho da ave é um rio demorado"

Grafia I, Fiama Hasse Pais Brandão.

 

Duarte Belo, Fundação Cupertino de Miranda.

Tu estás em mim como eu estive no berço
como a árvore sob a sua crosta
como o navio no fundo do mar

Mário Cesariny, in Pena Capital.

Eija-Liisa Ahtila, Horizontal - Vaakasuora, 2011

Por onde quer que tenha começado,
pelo corpo ou pelo sentido,
ficou tudo por fazer, o feito e o não feito,
como num sono agitado interrompido.

O teu nome tinha alturas inacessíveis
e lugares mal iluminados onde
se escondiam animais tímidos que só à noite se mostravam
e deveria talvez ter começado por aí.

Agora é tarde, do que podia
ter sido restam ruínas;
sobre elas construirei a minha igreja
como quem, ao fim do dia, volta a uma casa.

Manuel António Pina, Ruínas, Todas as palavras - poesia reunida, Assírio & Alvim, 2012

The Greenhouse, Christina Kubisch, 2017. Museu de Serralves, Out 2021-Abr 2022.

(não sei dizer o que há em ti que fecha

e abre; só uma parte de mim compreende que a

voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas!

e. e. cummings

 

Arbre au vent, Guy Oberson, 2016.

Passos da noite
Ao romper do dia
Quantos se ouviram
Marchando a par
Batem à porta
Da hospedaria
Se for o vento
Manda-o entrar

O cavaleiro e o anjo (excerto), Cantares do andarilho

José Afonso, 1968.

Spiral Pavilion, Daniel Segerberg , 2010.

Dentro dele batiam as portas, e ele corria
pelas portas dentro, de dia, de noite.

A Colher na Boca, Herberto Hélder, 1961.

 

Sea Light, Karina Bania, The Topography of a Swim, 2016.

há alguns dias estar vivo neste país
é como ser filoctetes a olhar o mar

materiais mais pesados, Tatiana Faia.

Oxford, 14 e 26 de Fevereiro de 2018.

May B, coreografia de Maguy Marin sobre textos de Samuel Beckett, foto de Hervé Deroo.

A pele por fulgurantes
instantes muitas vezes abre-se até onde
seria impensável que exercesse
com tão grande rigor o seu domínio.

Paisagens Citadinas, in 'O Céu Sob as Entranhas', Luís Miguel Nava, Ed Limiar, 1989.

O mistério está todo na infância

Lost Line, Gabriel Orozco, 1993–1996.

Qual de nós dois é a sombra do outro?

Mesmo se piedade alguma conservar os mapas

desceremos quase a seguir

desmedidos e vazios

como o tronco de uma árvore

A noite abre meus olhos, José Tolentino Mendonça, 2014.

alberto caeiro, poemas inconjuntos, athena nº5, lisboa 1925.

Julie Mehretu, Epigraph, Damascus, 2016.

Dans le monde des petites choses

Le bon feu ne coûte rien

Il brûle il réchauffe

L’amour vaut tout l’or du monde

Allume une étincelle au coin de ton œil

Et traverse le désert vide d’humains

Comme si la vie fleurissait

À toutes portes et fenêtres

Pour connaître les règles

Du monde impersonnel

Dont la violence écrase

Ta frêle présence

N’attends pas que la flamme

S’éteigne en toi.

Là où il fait si clair en moi, Tanella Boni, 2017.

Man looking inside a sidewalk inspection door. Dora Maar, London c. 1935

Nós temos cinco sentidos:
são dois pares e meio de asas.

- Como quereis o equilíbrio?

Nós temos cinco sentidos, in Musica de Cama

David Mourão Ferreira, 1994.

Raumzeichnung (fusion), Monika Grzymala, 2016.

entre nós e as palavras há hélices que andam

You are welcome to Elsinore, Mário Cesariny.

Pena Capital, 1957.

This is A Picture of Wind, J. R. Carpenter, 2015.

O Essencial é Ter o Vento

Reinaldo Ferreira, in 'Um Voo Cego a Nada'

Circles, Molly Haslund

constituendum est quid velimus et in eo perseverandum

Séneca, Cartas a Lucílio

Eternidade

Srdce, Dominik Mareš.

Vens a mim 

pequeno como um deus, 

frágil como a terra, 

morto como o amor, 

falso como a luz, 

e eu recebo-te 

para a invenção da minha grandeza, 

para rodeio da minha esperança 

e pálpebras de astros nus. 

Nasceste agora mesmo. Vem comigo. 

Jorge de Sena, Perseguição, 1942.

a morte

Salt Bride, Sigalit Landau, 2014.

A morte é uma flor que só abre uma vez.

Mas quando abre, nada se abre com ela.

Abre sempre que quer, e fora da estação.

E vem, grande mariposa, adornando caules ondulantes.

Deixa-me ser o caule forte da sua alegria.

A Morte, Paul Celan

in A Morte É Uma Flor. Poemas do Espólio; trad. João Barrento, ed. Cotovia, 1998.

Retrato de Mulher - século XIX

Little black dress, Cathy Daley, 2012.

A voz sufocada no vestido. Os seus olhos seguem

o gladiador. Então, ela mesma aparece , altiva,

na arena. Será livre? Uma moldura dourada

segura o retrato, no cavalete.

Tomas Tranströmer

de olhos fechados e lâmpadas nos dedos e na boca

Nostalgia de la luz, Patricio Guzmán, 2010.

Faz-se luz pelo processo 

de eliminação de sombras 

Ora as sombras existem 

as sombras têm exaustiva vida própria 

não dum e doutro lado da luz mas no próprio seio dela 

intensamente amantes loucamente amadas 

e espalham pelo chão braços de luz cinzenta 

que se introduzem pelo bico nos olhos do homem 

Por outro lado a sombra dita a luz 

não ilumina realmente os objectos 

os objectos vivem às escuras 

numa perpétua aurora surrealista 

com a qual não podemos contactar 

senão como amantes 

de olhos fechados 

e lâmpadas nos dedos e na boca 

Faz-se Luz, Pena Capital

Mário Cesariny, 1957.

Pra que o dia fosse enorme

Catherine Jeltes, 2016.

Quando eu nasci, 

ficou tudo como estava. 

As nuvens não se espantaram, 

não enlouqueceu ninguém... 

Pequeno poema, Sebastião da Gama

the boredom, and the horror, and the glory

Mona Hatoum, Performance Still 1985, 1995.

The essential advantage for a poet is not to have a beautiful world with which to deal; it is to be able to see beneath both beauty and ugliness; to see the boredom, and the horror, and the glory.

T.S. Eliot

o resto

Rodney Graham, Welsh Oaks #2, 1998.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

Chaussures F. F., Marcel Broodthaers, 1965.

morrer, principalmente de amor, é

uma compendiosa tarefa doméstica 

dentro do coração antigo

serei breve

Balada da Rua Damasceno Monteiro

Contra a manhã burra, Miguel Manso, 2008.

por não estarem mais distraídos

Rodney Smith, Blurry woman with hands clasped, Galena, Illinois 1997.

"Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles.
Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles.
Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração.
Como eles admiravam estarem juntos!
Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos."

Por não estarem mais distraídos, conto, Clarice Lispector.

cd

Carla Diakov, Abril 2015.

queria sondar o excêntrico intocável através do sangue da fulaninha

queria procriar e queria trucidar com a pressa do passo

lembra?

andávamos

sem a nós nos encontrar

ai meu amor que não chega

ai a melancolia no fundo do prato, anjo

aquieta essa boca

amanhã alguém morre no samba

Carla Diakov

Amanhã Alguém Morre no Samba, Douda Correria, 2015.

cantar

Herberto Helder. Paris, 1958.

Lourdes Castro. Todos os livros, 

Curadoria: Paulo Pires do Vale. 

Museu Gulbenkian 2015.

exílio

'Blackbird' (Celaeno), Michael Davidson, 2013.

Um dia de primavera no fim do mundo.

No fim do mundo, de novo o dia passa.

O melro chora, como se fossem as suas lágrimas

Que molham os ramos cimeiros das árvores.

Chuva Na Primavera E Outros Poemas, Li Shang-Yin

Assírio & Alvim, 2001.

devagar, ausente

Tentas, de longe, dizer que estás aqui.

Com peso triste caminha na rua o Outono.

O meu coração debruça-se à janela

a ver pessoas e carros, e as folhas caíndo.

Mastigo esta solidão

como quando era pequeno e jantava

diante dos pais zangados:

devagar, ausente.

Fernando Assis Pacheco

Ítaca

Ítaca, oil and acrylic on canvas, 50x60 cm, Katsutomi Horiki, 2001-2006.

Quando abalares, de ida para Ítaca,

Faz votos por que seja longa a viagem,

Cheia de aventuras, cheia de experiências.

E quanto aos Lestrigões, quanto aos Ciclopes,

O irado Poséidon, não os temas,

Disso não verás nunca no caminho,

Se o teu pensar guardares alto, e uma nobre

Emoção tocar tua mente e corpo.

E nem os Lestrigões, nem os Ciclopes,

Nem o fero Poséidon hás­‑de ver,

Se dentro d'alma não os transportares,

Se não tos puser a alma à tua frente.

Faz votos por que seja longa a viagem.

As manhãs de verão que sejam muitas

Em que o prazer te invada e a alegria

Ao entrares em portos nunca vistos;

Hás­‑de parar nas lojas dos fenícios

Para mercar os mais belos artigos:

Ébano, corais, âmbar, madrepérolas,

E sensuais perfumes de todas as sortes,

E quanto houver de aromas deleitosos;

Vai a muitas cidades do Egipto

Aprender e aprender com os doutores.

Ítaca guarda sempre em tua mente.

Hás­‑de lá chegar, é o teu destino.

Mas a viagem, não a apresses nunca.

Melhor será que muitos anos dure

E que já velho aportes à tua ilha

Rico do que ganhaste no caminho

Não esperando de Ítaca riquezas.

Ítaca te deu essa bela viagem.

Sem ela não te punhas a caminho.

Não tem, porém, mais nada que te dar.

E se a fores achar pobre, não te enganou.

Tão sábio te tornaste, tão experiente,

Que percebes enfim que significam Ítacas.

Konstantínos Kaváfis

Ítaca

Marcella Tambuscio

Quando as luzes da noite se reflectirem imóveis nas águas verdes de Brindisi

Deixarás o cais confuso onde se agitam palavras passos remos e guindastes

A alegria estará em ti acesa como um fruto

Irás à proa entre os negrumes da noite

Sem nenhum vento sem nenhuma brisa só um sussurrar de búzio no silêncio

Mas pelo súbito balanço pressentirás os cabos

Quando o barco rolar na escuridão fechada

Estarás perdida no interior da noite no respirar do mar

Porque esta é a vigília de um segundo nascimento

O sol rente ao mar te acordará no intenso azul

Subirás devagar como os ressuscitados

Terás recuperado o teu selo a tua sabedoria inicial

Emergirás confirmada e reunida

Espantada e jovem como as estátuas arcaicas

Com os gestos enrolados ainda nas dobras do teu manto

Sophia de Mello Breyner Andresen

in Geografia, 1967.

Heteroscedasticidade

Stefanus Rademeyer. Point Line Field, 2010.

II

Wind. Lauren Semivan. 2012

.

há apenas uma cortina de vento onde as palavras

nunca se moldaram

Maria Sousa, Mulher Ilustrada, Coimbra: «Do Lado Esquerdo», Janeiro de 2013.

Memória de Amor IV (Directas)

Não tínhamos nenhuma pressa. 

A paixão defendia-nos do tempo.

Voltávamos, eternos, para casa.

António Barahona, Pássaro-Lyra

Lisboa: Averno, 2015.

É belo de mais para morrer*

Catarina Domingues, Preto no Branco #3.

O que é belo de mais para morrer, não morre. Sobre ele, ela, isso, a morte não tem poder. E quando chega, só lhe reforça o sentido e o fulgor. O que é belo de mais para morrer conhece a morte, e sabe que ela não pode atingi-lo. A beleza é um antídoto para a morte. Traz em si mesma o seu destino, que é a escolha da sua verdade.

João Barrento, Como um hiato na respiração - Diário do Dia Seguinte, Lisboa: Averno, 2015

*Maria Gabriela Llansol, Caderno 1.62, p.62.

Fico Aguardando Telegramas

fico aguardando telegramas, os azuis 

recados. 

os poderes da manhã já pouco duram. 

à superfície o som move na boca 

um pouco sopro. 

não julgues que me importam as roldanas 

do tempo no teu corpo 

são certos os abismos de cartão 

e falsa a neve que nos cobre os passos. 

de graça a terra nos dispõe na foto 

e a idade inventa nomes que a dissipem 

descobre-me impacientes os recados 

o envelope da urgência o intervalo 

António Franco Alexandre, in A pequena face, 1983.

Outra Coisa

Untitled, Mario Cesariny, 2004.

Apresentar-te aos deuses e deixar-te

entre sombra de pedra e golpe de asa

exaltar-te perder-te desconfiar-te

seguir-te de helicóptero até casa

dizer-te que te amo amo amo

que por ti passo raias e fronteiras

que não me chamo mário que me chamo

uma coisa que tens nas algibeiras

lançar a bomba onde vens no retrato

de dez anos de anjinho nacional

e nove de colégio terceiro acto

pôr-te na posição sexual

tirar-te todo o bem e todo o mal

esquecer-me de ti como do gato

in Poemas de Londres (1971), Mario Cesariny.

A Memória é um Silêncio que Espera

Ana Hatherly, o mar que se quebra (1998).

Centro de Arte Moderna, Fundação Calouste Gulbenkian.

O património do silêncio. Os livros acumulam-se pela casa. Cobrem as paredes, enchem as prateleiras dos armários. Aguardam-nos calados com suas páginas apertadas onde o pó e a humidade se infiltram. Disciplinados, exibem apenas o seu dorso curvo coberto de pele, ou então magro, estreito, de papel. A memória é um silêncio que espera, uma provação da paciência. 

Tisanas, Ana Hatherly

esta espécie de coração

Ekaterina Panikanova

Ler, reflectir, relacionar conceitos, contemplar a obra, o outro e a nós mesmos... Os livros estão para nós como a cidade, as multidões e o mundo estão para o flâneur. Dão-nos novos fôlegos, entusiasmo, vida. Mas como defendemos que os livros sejam verdadeiramente livres, queremos partilhar com os outros "esta espécie de coração".

Manuel António Pina

Carlos de Oliveira

I carry your heart with me

Sarah Moon for Lanvin, Winter 2008. Issue #5.

I carry your heart with me(i carry it in

my heart)i am never without it(anywhere

i go you go,my dear; and whatever is done

by only me is your doing,my darling)

i fear

no fate(for you are my fate,my sweet)i want

no world(for beautiful you are my world,my true)

and it's you are whatever a moon has always meant

and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows

(here is the root of the root and the bud of the bud

and the sky of the sky of a tree called life;which grows

higher than the soul can hope or mind can hide)

and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry your heart(i carry it in my heart)

I carry your heart with me, e. e. cummings, 1952.

Leitura

The Dead Tree Gives No Shelter, Betra Fraval.

Quando por fim as árvores 

se tornam luminosas; e ardem 

por dentro pressentindo; 

folha a folha; as chamas 

ávidas de frio: 

nimbos e cúmulos coroam 

a tarde, o horizonte, 

com a sua auréola incandescente 

de gás sobre os rebanhos. 

Assim se movem 

as nuvens comovidas 

no anoitecer 

dos grandes textos clássicos. 

Perdem mais densidade; 

ascendem na pálida aleluia 

de que fulgor ainda? 

e são agora 

cumes de colinas rarefeitas 

policopiando à pressa 

a demora das outras 

feita de peso e sombra. 

Carlos de Oliveira, Pastoral, 1977.

Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra*

Convento da Santa Cruz (Convento dos Capuchos), Sintra 2014.

*Álvaro de Campos

NÃO: Não quero nada.

Untitled, Ray Metzker, 1969.

E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Lisbon Revisited, Álvaro de Campos, 1923.

imagens

Aoi Yamaguchi

Ferida está a face dos livros pela luz.

O mundo é já sem rima.

Os versos sucedem-se sem ordem.

As ruínas são ameaçadas

pelo som de quem as devolve

somente como imagens

dentro de imagens.

depois da música, luis quintais, 2013.

procura

Domestic gathering, Blue Sky Days, Thomas van Houtryve.

deixar-te

igual às palavras que nos encontraram,

antes de nós.

tirar-te 

apenas, a teu pedido, sempre que seja 

noite, o medo do escuro.

if i love you

Black Beauty, Lutz Bacher, Institute of Contemporary Art, London 2013.

if i love you

(thickness means

worlds inhabited by roamingly

stern bright faeries

if you love

me) distance is mind carefully

luminous with innumerable gnomes

Of complete dream

if we love each (shyly)

other, what clouds do or silently

flowers resembles beauty

less than our breathing

e.e. cummings

A thousand times good night!

1000 Times Good Night, Erik Poppe, 2013.

JULIET

Tomorrow I’ll send the messenger.

ROMEO

My soul depends on it

JULIET

A thousand times good night!

JULIET exits.

Romeo and Juliet, Act 2, Scene 2, William Shakespeare, 1597.

El Desierto

Desert,Vija Celmins, 1975. Tate Collection.

He venido al desierto pa' reirme de tu amor

Que el desierto es más tierno y la espina besa mejor

He venido a este centro de la nada pa' gritar

Que tú nunca mereciste lo que tanto quise dar

He venido yo corriendo, olvidándome de ti

Dame un beso pajarillo, no te asustes colibrí

He venido encendida al desierto pa' quemar

Porque el alma prende fuego cuando deja de amar

El Desierto, la Llorona, Lhasa de Sela, 1997.

Tercer Movimiento (affettuoso)

Persona, Ingmar Bergman, 1966.

Para hacer el amor

debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha,

tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra

para hacer el amor.

Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos

pero la arena gruesa es mejor todavia.

Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca de las aguas.

Poco reino es la cama para este buen amor.

Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera: 

que ningún valle o monte quede oculto y los amantes podrán holgarse 
en todos sus caminos. 

La oscuridad no guarda el buen amor.

El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techo

y entonces la muchacha no verá el Dedo de Dios. Los cuerpos discretos 
pero nunca en reposo, 

los pulmones abiertos,

las frases cortas. 

Es dificil hacer el amor pero se aprende.

Agua que no hay que beber, Antonio Cisneros, 1996.